CIÀCOE DE MARIA AL SO GESÙ


Sèntito, scrècola, el popà tuo
quanto ch’el smaca drento in botega?
El xe drìo pareciarte na bela cuneta
de rovare grosso, dipinto e lissià.
Par farla conpìa, la coverzaremo
col telo de lin che tegno in soàsa
e che ‘a nona Ana te ga ricamà.

Passarà qua donete e pastori
e i dirà in giro la bona novela:
“Stemo contenti, xe nato el Signore!
Démoghe lode al nostro Creatore!”
Anca i potenti re de sto mondo
vegnarà védarte par rèndarte onore.

E mi, che son mama del Dio de la tera,
a gavarò da morir pa 'l dolore...

E seto, tato, che presto el popà
te insegnarà jutare in botega?
Scoàre par tera, piantare i ciodi...

Parlare de ciodi me fa ingropare...
Parlemo de altro.

Tesoro santo,
parlemo de i sogni de mama e popà.
El caro omo de’e volte el me dise
ch’el gavarìa vossudo par mi
vestidi de seda e on gran palasso.
Mi ghe sorido, lo vardo co amore,
ghe digo senpre: Go za el me Signore!

Se te savessi quanta passiensa
che elo ga vudo chéa note co mi!
Có xe rivà l’ora de métarte al mondo,
inbarasso e paure el ga scancelà,
co tenaressa el me ga consolà.
E có sgrensavo i denti pa 'l male,
tegnèndome streta el me ciacolava
fin che, pianelo, el dolore passava.
Có te sì nato, co 'e làgreme ai oci,
vissin de ti ‘l se ga inzenocià.
Tirandote rente, caressandote tuto,
el ne ga s’ciocà on baso e ‘l me ga ringrassià.

Se anca ridevo, morivo par drento
che za conossevo el futuro tormento...
Gnente se pole, el destin xe za scrito,
ma desso, basta, gavemo dito!

Dài, ciucia el late, sélega d’oro.
Dormi na s’cianta, caro tesoro!



Ines Scarparolo