A NONA MORE
In meso e s-ciopetae
dei foghi, pian pianeo
me nona la moriva
l'ultimo de Carnevale.
La poenta ghemo assà
che se bruse so'l camin
parché ormai gera rivà
de me nona la so fin.
Za non più le bee fiabe
che ogni sera racontava;
e gnanca le fugasse che la fava
pa' i boce de fameia…
Mi ormai no a me senta pì
dessora i so zenoci,
cussita, ridendo, fin
che a me netava i snaroci.
I spande lagrime dai oci
tuti quanti intorno al leto;
ma no ghe ze tempo pai poci
a sto tristo momento !
Sempre manco la respira.
Sempre manco la se move.
A prega. Soeo a prega
pian pianeo... Ze e nove…
S-ciopa bombe fora in festa.
Ma… no passa mia mai e ore ?!
Fin che a zente se diverte
pian pianeo a nona more.
* * *
Mondo bufo, no vedì
i boce che pianze sta sera ?
Fin che a nona more…:
no ! no ste brusare a vecia !
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